Ilha do Medo – Dennis Lehane

  DENNIS  LEHANE       ILHA DO MEDO ORIGINALMENTE  PUBLICADO COMO PACIENTE 67           Tradução:  LUCIANO MACHADO   2ª. edição    __________________________________________________ Copyright © 2003 by Dennis Lehane   Grafia atualizada segundo o Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa de 1990, que entrou em vigor no Brasil em 2009.   Título original: Shutter Island   Preparação: Valéria Franco Jacintho Revisão: Ana Maria Barbosa Carmen S. da Costa   Os personagens e as situações desta obra são reais apenas no universo da ficção; não se referem a pessoas e fatos concretos, e sobre eles não emitem opinião.   Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP)  (Câmara Brasileira do Livro, SP, Brasil) ________________________________________________________________ Lehane, Dennis         Ilha   do  medo  /   Dennis  Lehane   ;   tradução   Luciano Machado. — 2a. ed. — São Paulo : Companhia das Letras, 2010. Título original: Shutter Island.  ISBN 978-85-359-1625-6 1. Ficção policial e de mistério (Literatura norte-americana) i. Título. 10-01549                                                            CDD-813.0872 ________________________________________________________________ índice para catálogo sistemático: 1. Ficção policial e de mistério : Literatura norte-americana 813-0872   2010             Para Chris Gleason e Mike Eigen, que souberam ouvir. E escutar. E que me apoiaram quando necessário.               ... devemos sonhar os nossos sonhos e vivê-los também? Elizabeth Bishop, Questions of  travel             PRÓLOGO   Dos diários do doutor Lester Sheehan 3 de maio de 1993     Faz muitos anos que não vejo a ilha. Da última vez, eu a vi do barco de um amigo que se aventurou no anteporto; avistei-a ao longe, para além do porto interior, envolta numa bruma estival, mancha de tinta no céu, deixada por alguma mão descuidada. Faz mais de duas décadas que não ponho o pé lá, mas Emily diz (às vezes brincando, às vezes não) que não sabe ao certo se saí mesmo de lá. Certa vez ela me disse que o tempo, para mim, não passa de uma série de marca-livros que uso para saltar para a frente e para trás no texto de minha vida, voltando repetidas vezes aos acontecimentos que fizeram de mim, aos olhos dos colegas mais perspicazes, um caso clássico de melancolia. Emily deve ter razão. Ela quase sempre tem razão. Logo vou perdê-la também. É uma questão de meses, como nos disse o doutor Axelrod na quinta-feira passada. Faça essa viagem, ele aconselhou. Essa de que você sempre fala. Vá a Florença e a Roma, a Veneza na primavera. Porque você também não está com um aspecto muito bom, Lester. Acho que não estou mesmo. Ando perdendo minhas coisas, principalmente meus óculos. As chaves do carro. Entro em lojas e não me lembro do que queria comprar, vou ao teatro e na saída não me lembro de nada do que vi. Se o tempo para mim é mesmo uma série de marca-livros, então sinto-me como se alguém tivesse sacudido o livro, fazendo cair no chão pedacinhos de papel amarelado, tirinhas de caixas de fósforos e pazinhas de mexer café, tendo o cuidado de alisar as folhas amarfanhadas. Por isso quero registrar essas coisas por escrito. Não para mudar o texto de modo a me apresentar de forma mais favorável. Não, não. Ele nunca aceitaria uma coisa dessas. À sua maneira, detestava mentiras mais que qualquer outra pessoa. Quero apenas preservar o texto, tirá-lo do lugar onde se encontra (o qual, verdade seja dita, está começando a ficar úmido e a gotejar) e colocá-lo nestas páginas. O hospital Ashecliffe ficava na planície central, a noroeste da ilha. E tinha um aspecto inocente, permitam-me dizer. Não parecia um hospital. Para falar a verdade, lembrava mais um internato. O diretor morava bem na frente do edifício principal, numa casa vitoriana de telhado com mansarda, e o médico-chefe se instalara no minicastelo em estilo Tudor, imponente e sombrio, outrora destinado ao comandante da União responsável pelo litoral nordeste. D